| Шаманское дыхание. Воспринимаешь себя проводом, по которому, наконец, пустили ток. Но как клокочут мысли! Сил нет ни слушать, ни отмахиваться. Смотришь на них и плаваешь в чем-то фиолетово-черном. Ах вот о чем пел Э. Шклярский! Или Бутусов…неважно. Сиреневые и фиолетовые нити. Огромные молекулы. Пузыри. Цепи крутящихся барабанов, суженных сверху и снизу…то вырабатывает эта фабрика, м?Пласты из тьмы движутся друг на друга, и неясно, как в этой тьме можно различить структуру. Мелкая кожа с сиреневыми прожилками, чешуйками, она течет, льется, как ковер, расстилается повсюду. Мерцающие точки…Я всё это придумываю? На самом деле ничего нет? Самого дела нет…И я вроде падаю, а вроде зависла, а вроде лечу, а в целом меня-то и нет, кроме жалких мыслишек, фиксирующих, что «видно», и того, что раньше, наверное, было просто телом…С телом связь не обрывается. И «видимое» не окрашено эмоциями. Но почему же так не хочется возвращаться? Пошевелили пальцаит рук, пальцами ног, открыли глаза…Ох, лучше б всех этих частей и тела целого не было! Смерть приходит снова и снова. Снова и снова приходит жизнь. Как избежать, как избежать? А стоит ли? Бытие разворачивается. Я сама создала себя и забыла. Надо доиграть в это, делая вид, что ты не помнишь, что на самом деле безграничен, безусловен. «Я не есть это тело. Я не есть этот ум. Я чистая и светлая душа. Сат. Чит. Ананда. Обороти зрачки свои, что ты увидишь? — Я…Кто я? Кто думает? Кто делает? Кто чувствует? Кто говорит? А больше никого и нет…От этих вопросов тает голова. Колотится сердце. Говорят, страх и смерть ощущаются одинаково. Откуда страх, что исчезнешь прямо в это мгновение, как только позволишь себе понять? И ведь и правда исчезнешь…Из этого мгновения в это мгновение… |
|
|